Внутренний карман

Картинко сощелкнуто сеня с афиши Опера-хаус на Остоженке. Судя по датам, уже минимум два года изобретателям названия известно, какие такие другие, еще хуже женитьбы есть на свете ужасы. Интересно, какие же?

Знакомой старушке 89 лет, но она давно уже не выходит из дома, передвигается только на костылях от кровати к окну.
Тем не менее, желание пройтись по магазинам и что-то купить у нее осталось. Она даже его не осознает, потому что и раньше глубоко прятала. Редко позволяла себе новую вещь, и всегда это было сопряжено с волнениями и беспокойством:а стоит ли? могу ли я себе это позволить?
Лет 15 назад она решила, что ей уже "недолго осталось", и прекратила вообще покупать вещи. Только еду, и то, с большими сомнениями.
И вот сейчас, загнанные внутрь желания, фантасмагорическим образом прорываются. Родственники, несмотря на то, что она отдает им свою пенсию (18 тысяч как участнице войны), все равно на ее просьбы что-то купить не отзываются. Экономят ее же деньги.
Кроме меня, некому.
Зная, что ей самой трудно выговорить просьбу что-нибудь купить, напрашиваюсь сама, особенно после туманных намеков.
Но все, чего она могла пожелать - валенки (ходит в них по комнате), платки, теплые носки, халаты, рейтузы, пижамы и т.д. - уже куплено.
Удивительный момент во всем этом - но вполне в ее характере - что, чаще всего, полюбовавшись новой вещью, она ее откладывает "на потом". "К празднику". Или - "когда меня выкупают". Причин находится много для того, чтобы вещь все-таки не начинать "расходовать".
Но инстинкт покупки все равно гложет ее!
И вот вчера поступила просьба сменить ей рубашку и платок в "гробовом" гардеробе.
- Приготовила я себе в узелок, - сказала старушка, - крепдешиновое платье. А под него рубашку - на узких бретельках. Но она же холодная! Не купите ли вы мне рубашку с рукавами?А на голову есть шарфик - белый, шелковый. Но вот, думаю - завяжут мне его под подбородком, а он на затылок сползет. Некрасиво. Мне бы беленький платочек, легкий, устойчивый. Пусть даже концы под подбородком будут в стороны торчать! Даже красиво, по-моему.
Рубашку-то найду, а беленький платочек среди зимы - не знаю:).
Но главное, говорю себе: спокойно! все в порядке. И даже факт этой старушки не значит, что жизнь - сумасшедший дом.

Есть люди, похожие на других, есть - имеющие хоть какие-то аналоги в прошлом или настоящем.
А есть - выпущенные в одном экземпляре. Эти самые интересные. Людмила Стефановна Петрушевская - как раз такая.
Единственноэкземплярных людей трудно понимать и воспринимать - не с чем и не с кем сравнивать!

Людмила Стефановна - многоталантлива. Вчера - в кафе-бывшей баньке на Лубянке - она пела шансон. Перевела с французского и польского красивые, вечные "пьосенки", как сказали бы поляки - и пела сильным голосом: 1. по-актерски 2.по-шансонному 3. по индивидуально-неописуемому.

Два раза поменяла платья и шляпы - нереально кукольные, старинные. Руки - в митенках. На каждом пальце - по кольцу. Таких колец тоже больше нет - огромные, заковыристые, стильные, разнообразные. Каждое - не кольцо, а идея кольца. Одно, к примеру, похоже на небольшой барабан, и это видно на снимке. Пригвоздила ее вчерашний облик к электронной бумаге напросвет - через кремовую розочку, которая стояла на столе.
Между пьосенками Л.С. читала "парадоски".
Вот некоторые:
*
луна
это солнце тьмы

мороз
это зной зимы

звезды
есть тюрьмы света

осень —
диагноз лета

*
любовь любовь

морковь
постоянно
в грядке

с этим вроде все в порядке

но время проходит
и что поразительно
любовь смотрит хмуро
и подозрительно

любовь не радуется ни в какую погоду
все время выводит на чистую воду

и что бы романтическое нам ни пели
любовь дело мрачное
на самом деле

*
а то что написано
и пронзило
это
я спрашиваю
что если не мысль

Мамардашвпли же говорит
мысль невыразима
так он
и выражает
эту свою
мысль

Возраст растет, как температура. Вплоть до летальных значений.

Не успела так подумать, как прочитала историю отношений Дитрих и Ремарка.
Эрих Мария влип основательно, а миссис Зибер (М.Д., в смысле), считала, что любимых может быть много одновременно. Из-за чего и происходили многолетние мучения. Эрих Мария пил, и писал романы, изредка встречаясь с измучившей его дивой. Как видно, она - это уникальный случай. Никто не мог устоять.

Но. Начала "подниматься температура" и у нее. В 53 она выглядела на 30. И все-таки это было 53, хотя и приправленные стилем, косметикой, богатством, драйвом, талантом - по всей шкале.
И вот происходит очередная встреча, в ресторане, в Париже. Освещение, антураж, вино, шлейф воспоминаний, многолетняя болезненная привязанность Эриха Марии.
Что же он записывает в дневнике, вернувшись домой?
"Только сейчас избавился от наваждения по имени Марлен Дитрих. Прекрасной легенды больше нет. Все кончено. Старая, потерянная. Какие ужасные слова".

И вот, думаю, что же он любил? Человека или рекламу?
Если любишь человека, такое в голову не придет.
Очень какой-то западный вариант любви.
Мне кажется, в России не так.......................................

Хотя, отвращение сильного пола к "температуре" слабого - реальность, от которой никуда не деться.
Остается одно - перестать мерить температуру, и жить сблагодарностью за все, что осталось...

В сети прошла инфа, что некий папа-лингвист-программист решил проверить,заговорит ли его сын на искусственном языке. И использовал для этого клингонский язык, созданный искусственно для фильма "Звездный путь". Язык насчитывает 2000 слов и имеет грамматику. Считается одним из самых серьезных искусственных языков.
Отец до трех лет разговаривал с сыном только по-клингонски. Зато мать - по-английски. Вся языковая среда тоже была английской. И что же?
"В конечном счете, от затеи пришлось отказаться. Сегодня Алеку 13 лет, и он ни слова не понимает по-клингонски".
Почему так вышло? Потому что бытовая среда рождает язык, а не наоборот. Язык - следствие жизни, а не жизнь - следствие языка. Язык течет в организме как кровь, и эта кровь повторяет жизненный состав, в котором организм зародился. Живи мальчик в Клингонии - он бы говорил по-клингонски.
Поэтому нельзя успешно рождать новые языки и перекрученные слова на существующих языках - то есть, неологизмы - отдельно от жизни.
Выглядят неологизмы органично только в готовых текстах. У Маяковского ( и др.) не было цели создавать неологизмы. Было желание - ярче, точнее высказаться. То есть, авторы текстовых неологизмов шли от жизни.
Говорят, Ломоносов, Карамзин создали неологизмы, которые вошли в жизнь. Но как они их создали! Они родились в текстах, и потом какая-то наиболее органичная и востребованная их часть прижилась в жизни.

Попытка создавать новые слова ради самих слов и ПОТОМ искусственно всеивать их в жизнь - ужасно раздражает своей шизоидностью, ненормальностью, нарушением естественного порядка вещей.
К счастью, клингонский язык и "клингонские слова" не имеют шансов выжить. Редчайшие исключения, когда созданный в лингвистической "пробирке" неологизм поверхностно совпадает с тем, что жизнь сама родила одновременно, и родила бы без всякой сторонней помощи - только подтверждают правило.

Кстати, "искусственный ребенок", ребенок "из пробирки" - тоже зачинается от живого, настоящего эйякулята, создать искусственный - фигушки.

На голове у Кирюшки - бельчонок, если что.

Спрашиваю вчера, темным деревенским вечером, у простроенной до последней клетки под кондовую вежливость, Т.П.:
- А что еще у вас в Василёво интересного?
- Ничего!
Потом является ее муж - перпендикулярный ей по характеру - открытый, пропитанный полной беспартийностью и безалаберностью.
Говорит, говорит.
И, между делом, как он нашел бельчонка и подарил соседскому мальчишке.
-Привет! - грю.- А вы говорите, ничего интересного!
-Там семья не дотягивает!- поджав губы, цедит Т.П.
-Дотягивает! - кричит ее Женя, и мы, спотыкаясь о пеньки и камни, чешем в кромешной темнотюге снимать бельчонка и мальчонка.
Огромная крытая терраса-сени - рубленая, теплая, захламленная. Посреди клеточка с бельчонком. Выскакивает вся семья. Жене тут же наливают пиво, за чем он, кстати, так рьяно и устремлялся туда.
Кирюха тискает белку, ставшую ручной, и заодно сиамку Зосю.
Замут!
Но ведь красиво же!
Ночь-полночь, прилетают какие-то странные люди, Женя пивит, я щелкаю триста раз, Кирюша лепечет звонким голосом, его папа Володя не по делу лезет в кадр, а мама Наташа веско, спокойно рулит ситуацией. И над всем этим темнота, звезды и Бог, существование которого окончательно не доказано.

С Ирочкй познакомились два часа назад на перегоне Ашукино-Москва.
Она сидела чуть впереди в компании примерно восьми телочек, и дурачилась. Примеряла вместо шапочки красную кастрюльку.
Кто-то из девчонок вытащил мобилку, и стал ее щелкать.
Не долго думая, я тож вытащила фотик и подошла поснимать.
Ира ахнула, но драйв ее не оставил.
Первые кадры смазались, т.к. электричку, оказывается, заметно качает. Мы так привыкли к этому, что уже не замечаем.
Но мы с Ирой не сдались. Дождались остановки и устроили двухминутный замут на весь вагон.
Народ - правда, его было немного:):) - покайфовал.

Потом обменялись электоронными адресами (фото уже послала), и Ира сказала:
-А давайте просто так встретимся, посидим.
-Не вопрос, - грю, поддерживая выпадение из реала.
Расспросила, кто они.
Продавцы. Возвращаются с какой-то торговой выставки в Сергиевом Посаде.
-Но я - менеджер, - гордо сказала Ира. И спросила:
-А почему вы меня сфотографировали? Я вам понравилась? Чем?
И мну ответила, что в ней есть драйв, кураж, чем могут похвастаться очень немногие.
Мы же все полумертвые, кислые, тухлые.
Ирочке пожелала и дальше не бояться быть самой собой, а если кто будет морализировать, посылать нах.

Не в шутку думаю, что у мну психоз, т.к. данная картинка умиления не вызывает.
Первый День Благодарения.

"Праздник совместно отметили британские колонисты и их соседи-индейцы, благодаря помощи которых Плимутская колония выжила в первую голодную зиму", - сообщает историческая заметка.
Но на картинке белые помогают индейцам, а не наоборот.
Здесь нет равных. Одни - те, кто явно выше - дают, и даже вернее - подают, другие - те, кто даже зрительно ниже - берут.
Поза свысока дающего и униженно берущего - по мне, может вызывать разные чувства, но меньше всего - умиление.
Тем более, дальнейшая судьба облаготворенных индейцев в Америке - известна...

Американы в день Благодарения сваливают еду, одежду, мелкие денюшки безработным и несчастным. А я бы так и врезала по этой свысока протянутой лапе благополучного благотворителя - чтоп брызнуло. Да провались! Живем без тебя 364 дня в году, и 365-й как-нибудь перекантуемся.
Непонятна мне эта психология неравенства.

Предлагается ввести День Благодарения в России.
Интересно, кто кого будет благодарить?
Неимущие - власть имущих?
Заключенные - вохру?
И все вместе - Бога?

Всех нах! Благодарить нужно КАЖДЫЙ ДЕНЬ. Но только РАВНЫЕ - РАВНЫХ.
Все остальное - дерьмо.

Вот, точно в дурку меня пора...:):)

Сегодня, в стильно убранном местечке, которое похоже на все места такого рода, вспоминали Лосева.
И Дм. Львович тоже вспоминал.
Некие люди бегали и снимали профессиональными средствами. Для чего, интересно? Кто они? Как-то вот странно это.
Дмитрий Львович опять потряс силой голоса.
Крутили пленку с изображением Л.В., снятую вот совсем-совсем недавночка.
Он в аккуратном, нарядном костюмчике, при галстуке.
Невозможно отделаться от мысли, где этот костюмчик сейчас...
И где тот, кто был в него облачен...

Мысли о смерти гораздо печальнее самого факта смерти.

Вне обозрения, за приватным столиком, Дмитрий Львович выглядит смущенным, расслабленным, глаза ласковые.
Так хотелось щелкнуть мимоходом...
А то все с микрофонами да с микрофонами...

Стих Лосева:

Своими словами

Ф.П., владелец вислых щечек, поставил сына, блин, на счетчик! Вся эта хрень произошла там из-за бабы, не бабла. А.С. был полный отморозок, немало ругани и розог он сызмалетства получил. Сработал план дегенерата: он разом и подставил брата, и батю нафиг замочил. Всё, повторяю, из-за суки. Тут у другого брата глюки пошли, и младший брат штаны махнул на хиповый подрясник и в монастырь ушел под праздник. Ну, вы даёте, братаны!

("Братья Карамазовы", как все уже сообразили).

Еще вспоминал об Л.В.Л. поэт М. Айзенберг, про которого говорят, что он тоже ого-го.
Пока не знаю.
Похож он с виду на Бродского, и заикается точно как тот, судя по всему.
Третьим вспоминальцем был С. Гандлевский, о котором говорят совсем наоборот. Что он не ого-го.
Тоже не знаю.

Две пушечки молча стоят у входа на территорию "Мосфильма". Когда-то они были нарасхват - их перевозили на колесиках из картины в картину - "Война и мир", "Ватерлоо", "Тот самый Мюнхаузен", "Пугачев"...
Почему из миллионов вещей, насыщавших кадры снимавшихся здесь фильмов, на вечное обозрение выставили именно пушечки - неизвестно. Слава прихотлива.

В кадрах ушедшего и текущего веков тоже промелькнули и продолжают крутиться на бобинах реальности судьбы миллионов людей. Но на территории памяти вряд ли останутся те, кто об этом мечтает, и, скорее всего, не те, кого мы туда прочим. Кто и по какому принципу будет отобран - неизвестно. Слава прихотлива.

Может, это будет скромнейшая Леночка Долгопят - rekaoka?
Она сидит в креслице - еще один местный раритет - из какого-нить "Петра I".
Лена прехорошенькая, но не знает этого о себе.

Почти 20 лет она работает в Музее кино на "Мосфильме", и при этом ухитряется заполнять своими ни на чьи не похожими текстами самые толстые из толстых журналов - "НМ", "Знамя" и т.д. А также писать книги и сценарии, которые снимают здесь же, на "Мосфильме", или на студии Горького.


Такая цепочка превращений - жизнь, музей, текст, кино, и опять - жизнь, музей, текст, кино...

Список "Большой книги", все позиции открываются, можно читать тексты.

Андрей Балдин. «Протяжение точки»
Андрей Волос. «Победитель»
Мария Галина. «Малая Глуша»
Борис Евсеев. «Лавка нищих»
Леонид Зорин. «Скверный глобус»
Алла Марченко. «Ахматова: жизнь»
Владимир Орлов. «Камергерский переулок»
Мария Петросян. «Дом, в котором...»
Ольга Славникова. «Любовь в седьмом вагоне»
Александр Терехов. «Каменный мост»
Борис Хазанов. «Вчерашняя вечность»
Леонид Юзефович. «Журавли и карлики»
Вадим Ярмолинец. «Свинцовый дирижабль "Иерихон 86-89"»
(с)
chto_chitat
[ kozhev

Когда Быкова спросили "кто же?", он назвал Терехова и Юзефовича. Во второго чота не верю интуитивно (читала мало,и дальше не пробило,а первого очень убедительно "разъяснили" в какой-то заметке. Много лет собирал материал, честный, трудолюбивый (тема - убийство девочки из Дома на набережной),но. Точно процитировать "но" не могу, но читать перехотелось.
Да как-то вообще всяческие конкурсы... Но это как специи в основном блюде. Структурируют впечатления и сообщают аромат процессу.

Новый френд - maroosya - с которой мы,оказывается,выросли в одном городе, пишет не только смешно, но и хорошо. Второе, как известно, редкость. Потому и делюсь радостью. Марусина запись вчера:

"Бабушка всю жизнь прожила в круглом доме в Одессе на Греческой. А тут раз-два – дом купили, развалили, все, кто в доме жил, практически все переселились далеко-далеко от центра в так называемый болгарский дом. Перевезли с собой имущество, детей, собак, котов, горшки с цветами, привычки, обычаи. Живут по-прежнему, как привыкли: ходят друг к другу за солью, варят маринады, коллективно поднимают всех живущих в доме детей, знают все обо всех. Дети в доме воспитанные, приветливые и дружелюбные. Меня тоже воспитывали в этом доме, ну не тут, в болгарском, там, в греческом, но от перемены мест.
Не всех, правда, помню, но нельзя – надо сделать вид, что узнала, рада, а не то, будут обиды, скажут бабушке…
— О! Привет! — улыбается совершенно, как мне кажется, незнакомая дама в панаме, — ты уже приехала или еще с тогда?
— Здравствуйте. Сегодня приехала. Как поживаете?
— Что значит? И ты еще спрашиваешь? Ты что не знаешь?!
— А! Ну да, ну да! Как же… Э-э-э… И что?
— Что-что… Ничего! Как тебе нравится?
— А… Хм…
— Я вижу, ты не рада…
— Что вы! Что вы! Я очень рада!!!
— Зачем? А чему тут радоваться? Хотя конечно, это ведь не твоя беда… Дети-дети…
— Ну что вы… Ну почему же… Я… Мне очень, очень жаль!
— Да! Представь себе: всё! Не хочет!
— Нет?
— Не-е-ет, подле-ец! Как ни уговаривай, нет!
— И как же?
— Как-как, сбегает туда… Приходится догонять, уговаривать…
— С ума сойти…
— Тут не сойдешь… Особенно, по вечерам… А рано утром? А после обеда? И так и эдак подлавливала. И лаской, и строгостью. Не-ет. Отказывается. Категорически. Наотрез. Ляжет на диван… Лежит невеселый. Даже плачет иногда. Не может насильно. Никак… Веришь, сердце разрывается от жалости…
— Э-э…хм…
— Не говори. И не говори! Ни в какую… Ему надо родные места… Родной двор… Лорд Фаунтлерой… Чистюля. Бегает тут на цыпочках… Брезгливый страшно…
— … А… хм…
— И по-хорошему, и кричала на него, и угрожала… Есть не давала… Ничего не помогало… Приходилось каждый раз его туда сопровождать. Как тебе?
— …
— И сегодня я таки придумала! Придумала!
Она достает из огромного баула длинное полено и торжествующе загораются у нее глаза:
— Вот! Это как раз из того угла в нашем дворе, куда он бегал всю жизнь! Я узнала это полено! Я пролезла туда, а там уже котлован, я попросила прораба! Я все объяснила. И строители нашли мне это. Мы его тут вкопаем, тут вот рядом с домом, и наш Джоник таки пописает наконец на своем новом месте проживания, чтоб он мне был здоров… Обязательно".

Фоту стащила у Н.В. Поскольку в масть.
Давно собиралась выпалить насчет мягких игрушек твердое наблюдение (детей оно не касается).
Люблю, затариваюсь, приятно повертеть их на первых порах в руках, но функцию свою они не выполняют - теплее в доме от них не становится. Хоть весь ими увешайся. Мало того - чем их больше - тем хуже.Совсем обесцениваются. Выпячивается основной их дефект: неживые.
Приедаются. Собираешь, отправляешь в коробку на балкон. Покупаешь новые, потому что удержаться не можешь. Снова и снова ведешься на иллюзию тепла, мягкости, милоты. Но и новые постепенно постигает та же участь.
Точно так отношения, в которых нет живого тепла, только поначалу милы и желанны. Тискаешь их, тешишься наличием, но они как мягкие игрушки - неживые. Неизбежно ждет их участь коробки.
Затариваешься по новой... Потому что нельзя жить без тепла. И опять убеждаешься - суррогат! Мягкоигрушечные. И снова - коробка...
Рада за всех, у кого иначе.

Поразил энергией. Расходует много, но еще больше остается в залежах. Читает стихи громко, но, наверное, если ему позволить прокричать их во всю силу - люстры посыпятся.

Стрелка была по поводу выхода его новой книги стихов "Отчет". Толстенный, соблазнительный том.

Еще у товарища - полное отсутствие конформизма. Ну, как совсем без него? Нельзя же быть свободным от общества - приходится во что-то приодеваться ( да и самим не чужды тряпочные желания:):), вежливость соблюдать, властей бояться, в общем, такое-всякое.
А Дмитрий Львович спокойно пришел в белых летних штанишках, которые не пощадила ноябрьская грязь, и краешек одного из брючных столбиков, не обинуясь, утопил в носочке. Мелочь, но видно, он во всем такой! Сам на себя ориентируется.
И то. Вот думаю, пока мы затачиваемся под других, своя жизнь проходит как бы нетронутой, неиспользованной. Смелее надо отходить от столбика конформизма, не бояться отвязываться и пастись там, где Макар телят не гонял...
Прочитал Рождественское "Письмо счастья", которое будет в газетке 25 декабря. Оно кусательное. Но прошено было подробностев не разглашать. В общем, там про то, что бывает и хуже...

Сказал, что Бог есть.

Еще сказал, что голой литературой заниматься стыдновато, надо еще чем-то деньги зарабатывать.
Да так оно у большинства и выходит.

Стихи с голоса воспринимаются хуже, чем с листа. Поэтому оставалось любоваться, слушать гул, обдумывать выражение лица и тихо восхищаться харизмой.

Человек поднимает руку и сгибает ладонь, прощаясь. Море взметывает волны, сгибает их и растопыривает в стороны брызги, как пальцы. Пока-пока.

К Воденникову, чтоп долго не размусоливать, но какое-то настороженное отношение. Чота вроде он  по жизни томный, жеманный, капризный. С другой стороны, почему хороший человек не может быть томным, жеманным, капризным?
С третьей стороны, замечательные у него посты были про  таксу Чуню. Запредельно потрясающие. Простые, искренние, совсем не манерные.
Стихи эти (первый), кажется, уже видела. Но не в этом дело. Сегодня он запостил оба-два...Это необыкновенно хорошо написано! Классика. Так о псях еще е писали , а, может, и не чувствовали...
Чертяка, зараза, лапочка,всю душу перетряхнул, хоть это и больно...
В общем, если кто не видел:

***
когда сижу за работой
у компьютера,
а собака лежит на коленях —
иногда не глядя поднимаю ее под передние лапы, прижимаю к себе,
говорю ей: Дура ты, дура.
а сейчас, не отрывая глаз от экрана, — машинально снова поднял ее,
прижал,
говорю ей: Дура ты, дура, —
потом посмотрел:
а на уровне лица ее хвост и попа (видимо, лежала наоборот),
и ведь даже не пикнет.
Висит вниз головой.

вот так и нас бог поднимет
непонятно за что

У каждого человека – два голоса: свой – для своих, и чужой – для чужих.

Поначалу знакомятся двое чужих, и начинают разговаривать чужими голосами. Вежливыми, сдержанными, неискренними.

Постепенно у кого-то первого пробивается свой голос. Второй запаздывает. Бывают и у него изредка свои интонации, но чужое в голосе преобладает.

Первый, наоборот, становится все своее и своее, и вот он уже вообще не способен на чужие интонации.

Но, чем больше своеет первый, тем больше чужеет второй.

Первому кажется, что нет  лучшего подарка  второму, чем свой голос. Да его и в самом деле слушают не без интереса. Но вот ответить своему своим – шалишь, детка.

Мало того, свой голос первого напрягает второго – хоть бы помолчал, что ли!

Финал ясен.

Не пригодившийся свой голос первого вынужден опять почужеть…Дается ему это с трудом, и может получиться, в лучшем случае,один раз. Но зато этот единственный раз и стновится последним.

Ужасно, когда два голоса, которые могли стать своими, так и не сливаются. Черт его знает, почему! Но ничего ужаснее просто не бывает!